Trás el terror explícito e impactante de las primeras historias (La habitación del niño y Para entrar a vivir), La culpa se erige como una clásica historia de terror psicológico, dandole a la serie una naturaleza ecléctica encomiable. Quizás no produzca miedo a los adoradores del género, pero no defraudará a los fans del autor.

La historia cuenta el trance de la ayudante de una doctora que practica abortos, clandestinamente en la España de los años 60. Cuando es la propia ayudante la que tiene que abortar empezarán a ocurrir extraños sucesos, algo que añadirá tensión a la tremenda culpa que siente la joven por haber interrumpido la vida de su pequeño.

No le faltan tics al género (muñecas de porcelana, sillas mecedoras, áticos, velas, niña de ojos perturbadores…) y es que más que de terror, la de Chicho es una especie de homenaje a un cine que ya no se hace, cuyo género ha ido tiñendose cada vez más de sangre y visceras.

Buena narración y buenas interpretaciones a excepción de la última escena donde la prisa por acabar empaña un poco la función, precipitando una explicación un poco “por los pelos”. Aún así una entrañable historia que recuerda a las que rodara treinta años atrás. Un feliz regreso. Esperemos que siga robándonos horas de sueño querido Narciso.

Pués así debía de ser exactamente hace 40 años por lo que se ve, ya que Chicho rodó un mediometraje, fabuloso, sobre eso.

Un hombre (soberbio como siempre Narciso Ibáñez Menta) se queda atrapado, pegado a un bache recién puesto, a un alquitrán movedizo que le absorbe, que le succiona. Encima, el hombre tiene una pierna escayolada, con lo que la torpeza para despegarse es suma. A lo largo del metraje irán apareciendo una serie de personas que apenas escucharán sus gritos de ayuda, solo un pobre hombre manco, veterano de una guerra que, a su vez no será escuchado por el demonio de la burocracia, y los obreros que alisarán el asfalto cuando, finalmente, el hombre desaparezca bajo la carretera. Éstos oirán un leve rumor bajo sus pies, que no harán coincidir con nada conocido. Ya será tarde, la calle será arreglada y nadie notara la ausencia.

Una de esas noches de alcohol, una prostituta es asesinada de un corte en el cuello. Lo peor no es eso, sino el desvalijo posterior al cadáver, sus dientes de oro.

La enfermedad del hijo del trapero, sus supuestas alucinaciones, su doble vida que no puede controlar le llevan a ser el sospechoso numero uno de la gente de la ciudad.

El trapero intentará ayudarle, aún teniendo claro que va a ser inútil cualquier acercamiento a su hijo. Los sueños se romperán, unos sueños de futuro, de alegria y comodidad económica. Pero las muertes seguirán sucediéndose y los posteriores desvalijos llevarán a un sorprendente final, quizás esperado, pero no por ello menos impactante…

Luego, la perversión del género, da la vuelta a la tortilla y hace verdugos a las víctimas y son los niños quién atormentan (y matan) a los mayores en la isla. Convertidos en una legión de zombies juguetones harán pasar un espantoso fin de semana al matrimonio feliz con la llegada de su retoño. Seran los torturadores de esos mayores que, a menudo, los olvidan y los matan en las guerras cotidianas. Se divertirán con las piñatas hechas de seres humanos colgados, golpearán a los mayores con sus bastones, pero utilizarán su disimulada inocencia para que nadie les pueda dañar. Qué ricura de niños…

En la historia se contaba el quehacer diario de un hombre gris, de vida de igual color, vertebrada entre trabajo y descanso, sin otro aliciente que el de ahorrar para comprarse un televisor, ése invento.

El primer plano del film recuerda al comienzo de Fahrenheit 451, de Truffaut, todas esas antenas, como alienígenas que colonizan todos los tejados de la ciudad.

Lo que comienza pareciendo una comedia dramática se va emponzoñando a medida que el televisor posee a su protagonista, que ve estupefacto todas las posibilidades de la vida, sin salir eso sí de su salón.

Pronto vendrán los delirios y los miedos a que las personas que aparecen en el artefacto se escapen y vayan a dar a su casa. Quizás su parte más floja es cuando la moralidad se patenta en unas líneas de dialogo de buena intención pero de poca efectividad. El giro final, en un último plano brutal cierra una reflexión sobre lo dañino que puede ser el mundo de los platós y sus cadenas de montaje, esa fábrica de imágenes e ideas. Resulta curioso ver ahora un film que debió ser doblemente impactante en su momento. Pero casi toda la obra de Chicho es así, y goza de una modernidad inaudita.