Ciclo. KrzysztofKieslowski
Hay veces que alguien, veces que algo, un viento seco, regenerador, fresco, una herida que no se persigna a cerrar, un helado sentimiento de mutación sentimental, algo que pertenece a algo externo, pero dolorosamente dentro. Creemos verlo y no somos capaces de representarlo con la torpeza del lenguaje. La palabra es herida, una y otra vez. Silencios que se buscan en la noche, en las sombras de mil dudas, y todas con razones para callar.
Una vez alguien dijo algo sobre no-sé-qué, de un lugar cerca de no-sé-dónde, no recuerdo nada con claridad, pero era rigurosamente cierto. Y tenía que ver contigo y conmigo, era sobre nosotros, no como individuos, sino como humanos, como inquilinos de la Tierra, vagos torturadores de la naturaleza que a su vez se torturan una y otra vez con estúpidas manías circulares (Aute dixit). Juguemos a jugar que estamos fuera de juego, vamos a bailar sin musica de fondo y atrevamonos a desafiar el decalogo de la liberación.
