Tremendamente humanista, su cine como el de Ozu explora los vericuetos que se esconden en sus protagonistas, en todo eso que se agazapa bajo la piel y firma películas asombrosamente bellas y dotadas de una sensibilidad que sobrecoge al más pintado.

Ahora bien, tratándose de cine de animación, pensada en el público infantil, mi pregunta es: ¿cumplen su función las películas de Miyazaki? La crítica alaba cada nueva película del japonés, al igual que los cinéfilos sin prejuicios, pero… ¿gustan a los niños?

El otro día fui al cine a ver Ponyo en el acantilado, una película sensible y preciosa, en la primera sesión. Y allí me encontraba yo, solo, ante una infinidad de niños con sus padres. Rieron y se emocionaron durante los primeros 45 minutos, con la historia de la pececita que se enamora de un niño y la fuerza de ese amor la convierte en niña. Pero Miyazaki no se conforma con contarnos una simple historia de amor y, a menudo, sobrealimenta a sus creaciones con un trasfondo más serio, en este caso ecologista y, de manera velada, una crítica a todo tipo de dictaduras. Aquí empezaron los niños a inquietarse, levantarse, o a hipnotizarse ante la pantalla. “Me quiero ir”. “Ama, me aburro”…

Quizás esa sea la espada de Damocles del cine del estudio Ghibli, productora de Miyazaki, que su propuesta de cine como arte le mantiene en tierra de nadie: muy infantil para los mayores, y muy madura y compleja para los niños.

Aún así, su cine es un bálsamo para los sentidos y cada nuevo estreno es un acontecimiento.

El arte en mayúsculas debe ser críptico, serio, con intención de trascende…. o sea aburrido. Estoy más que harto de cierta ola que asume como obra única aquella que conmueve solo a los intelectuales iniciados, o gafapastas con prisa por sacarse el “profisensi” del culturetismo universal. Allá ellos con su conciencia “arty”.

Miyazaki se pasa por los “otakus” tanta memez y regala arte, en mayúsculas, a quienes saben apreciar las mieles de una narración compleja, que no cerrada o incomprensible, sin olvidar la importancia del individuo y su entorno.

No me voy a poner trascendental porque me saldría un post fallido, hoy quiero ser cercano, familiar, para todos los públicos, incluidos los mencionados en el segundo párrafo, esos que cierran tantas puertas. Hoy voy a hablar de un cineasta, creador que cree, sabe, que las grandes historias hay que contárselas a los más pequeños, porque en ellos está el porvenir, que nosotros, que no hemos conseguido nada hasta hoy, poco conseguiremos en el futuro.

Desvelar el argumento de Nausicaä poco sirve para el que no la haya visto, de nada ilustra, poca idea se pueden hacer de su belleza, de su grandeza, de su necesario mensaje. Acérquense y vean, No tengan miedo de parecer pueriles por ver cine de animación, ¡maduren y sean niños de una vez!

Maldiciones os atenazan a una irrealidad sentida, a una jaula ilimitada de dolor y desesperación.

Brujas del páramo que envejecen a pasos agigantados, en cada peldaño de los miles que hay y clones de una actitud y aspecto irreprochables.

Esta es una historia sobre los diferentes miedos. Unos sellan los labios, otros envejecen, otros derriten, y entre todos estos fantasmas el estudio Ghibli haciendo de las suyas.

Agradecemos su esfuerzo y seguimos la función sin pestañear. Esto debe ser cine del bueno.

No extrañan la aparición de un gato-bus y los trucos del conejo para hacer crecer las semillas se convierten en un baile juguetón.

Los fantasmas del polvo se marcharán si sonreímos, no, si reímos a carcajadas. Nunca pierden su inocente alegría y juegan en su nueva casa. Su madre está hospitalizada y su padre les apoya en todo. Aquí los mayores también creen en los fantasmas y no regañan a los pequeños.

La vía de escape a una realidad más triste de lo que parece puede hallarse tras esos matorrales. Es cuando la pequeña encuentra más bellotas y a su amigo, su espíritu de la colmena, del bosque en este caso, con el que las niñas se ven arropadas, a pesar del miedo inicial.

Y sin embargo entre la fantasía se escapa la vida, las pequeñas cosas que hacen que los días sigan correlativamente en orden.

Todo transcurre tan sencillo y tan alegre que no se desea el final, continuaríamos toda la vida en esa casa, ese bosque, esa parada de bus.

Sabemos que para volar no hacen falta alas ni aviones, que para surcar caminos nos basta con un gato-bus y que la mejor forma de soñar es estar despierto.

A menudo veo fantasmas en tus films, de todas las formas y colores, veo familias y supersticiones y felicidad. Me hallo ante un espejo opaco que me muestra mil maravillas y a la vez me veo reflejado, soy yo quien eres y me muestras lo que quiero ser.

Plagan tus planos plagas de seres fantásticos que pululan en un aire sitiado, almacenando sueños en el inconsciente colectivo.

Describes (y descubres) historias que a la fuerza deben ser reales, por fantásticas, cuentos a los que solo cabe rendirse, por geniales. Has imprimido un sello personal en cada capítulo, en cada secuencia que debes ser tú mismo un fantasma que viene a explicarnos que otro sueño es posible. Fantasma japonés de universales intenciones, tratando como adultos a los niños y como niños a los adultos. Y a todos con burlona seriedad.

Crees en los viajes, querido Verne nipón, vives para la aventura, estimado Stevenson asiático, eres un rey, sino samoano al menos de tu mundo.

Ahora sale otra versión sobre la forma del universo, nos hacen creer que es un dodecaedro. ¿Cuantos lados tiene tu universo? ¿Cuantos nos dejarás ver? ¿Cuando vendrás a jugar con nosotros?

Ansiamos tus nuevas caricias fílmicas, queremos volver a ser niños adultos con tu inteligente visión de ojos rasgados plenos de color. Queremos entrar en tu (nuestro) mundo (mundos). Acepta esta epístola como una declaración de intenciones y abre tus puertas a nuestro mundo ordinario. Contagianos con tu virus.

Atentamente.
J.A.I