Jovencísimos soldados, aprendices del odio bajo la máscara de la seguridad, acampan en Tayikistán, esperando, siempre esperando, un ataque. Los miedos, inseguridades, y tensiones se respiran en los planos de una cámara atenta en todo momento. Una voz en off, leyendo una suerte de diario, en ocasiones demasiado lírico y pedante, una música clásica para dar ese toque arty, y unos planos eternos queriendo captar eso tan difícil que es el tiempo.

No es un documental fallido, no me atrevería a decirlo, pero no es la oda pacifista que esperaba Sokurov. Y es que abrirse paso a través de un documental que arranca con un plano fijo de ¡media hora! No es fácil. La pretensión artística campa a sus anchas a lo largo de los baratos y digitales 300 y pico minutos. En ocasiones fascinante, a menudo aburrido y reiterativo, el documental es una rareza de un cineasta sublime la mayoría de las veces. Personalmente prefiero Alexandra, una pieza que tiene mucho en común con éste Escorial. Me da pavor pensar cuánto hubiese tardado en rodarlo Kubrick…

La mirada de la abuela, atónita a cómo los soldados limpian sus armas, en lo que quizás pongan más amor que en otra cosa, los paseos por el campamento militar, las preguntas que hace a todos y cada uno de ellos, el amor con que la reciben como si fuese la abuela de todos ellos…. El film tiene miles de momentos mágicos como ésos. Una película ambientada en la guerra chechena, donde no se oye un solo disparo, donde los silencios son tan importantes como las palabras, la incomodidad, el calor, el cansancio de la mujer mayor. Pero además la película nos cuenta mucho sobre la guerra, vemos por dentro un tanque a la vez que lo ve por primera vez Aleksandra y la entendemos perfectamente, en esa clase de triste fascinación.

Film corto, de apenas hora y media, donde transcurre el tiempo de forma especial, sin prisas, pero sin aridez, como solo los maestros saben hacerlo, con un tiempo que solo pertenece al universo de dicho film. Los ojos (y demás sentidos) se relajan, se dan un baño de quietud y paz (algo curioso siendo un film de guerra).

En fín, una película que no será muy reconocida por el gran público, que será patrimonio casi exclusivo de los cinéfilos (auténticos arqueólogos fílmicos) que se cansarán (nos cansaremos) de recomendar en balde.

Conocido casi exclusivamente en cineclubs o por la labor encomiable del sello de DVD Intermedio, la obra del cineasta es de lo más interesante que se hace actualmente y Aleksandra se convierte en una especie de oasis cinematográfico en una cartelera vieja y aburrida.

La visita de una mujer mayor a su nieto, oficial, en un campamento militar checheno es el desencadenante de una de las películas más tiernas, especiales y seductoras que yo haya visto en mucho tiempo. Los planos de la mirada de la abuela a todo lo concerniente a la labor de su nieto, todo lo concerniente a la guerra y la espectación y fascinación que ella crea sobre todos los soldados es mostrada con unos planos hipnotizantes, con una banda sonora espléndida, un gusto por el buen hacer cinematográfico que hace de este pequeño film una joya perdurable. Sobresaliente alto.

En otro momento, quizás con más tiempo ahondaré más sobre la obra de Sokurov.

Un hijo cuida a su madre como si de un bebe se tratase en una cabaña alejada de todo menos de la naturaleza. Hablan de la muerte y son los recuerdos los evocados en los últimos e incómodos momentos. Paciente, el hijo saca a pasear a su anciana madre por los campos. Ésta se adormece, está débil, sabe que muere a pesar de los ánimos de su vástago. El viento y las negras nubes anuncian el paso del cuerpo a la liberación del alma.

La imagen se ha grabado en otro formato, quedando plana, sin perspectiva, como en los cuadros de El Greco, como en los créditos de los viejos films de Bruce Lee. Sokurov se convierte en un alquimista de la imágen, pintando los objetivos, llenando de filtros, rodando en sfumato.

El resultado, uno de los poemas visuales más bellos de los últimos años. Recomendable para quienes disfrutan de planos como los de Vidocq o de las pelis de Jean Pierre Jeunet. Y para los que degustan las obras de arte.

Dolorosa indiferencia no fue estrenada hasta 1987, debido a la censura. Está libremente inspirada en un texto del gran George Bernard Shaw llamado La casa de las penas. En él se cuentan las vivencias de un grupo de personas de lo más variopintas en una mansión.

La decadencia de una cierta burguesia es contada de forma inconexa, desordenada y caótica en el marco de la 1ª Guerra Mundial. Los cañones y bombas no dejan de sonar en todo el film, mientras asistimos a una función densa, muy cercana al último Fellini, donde habita el caos y el desorden.

A menudo oiremos varias conversaciones a la vez, en off, así como canciones: “quién teme al lobo feroz” mientras las bombas caen cerca de la mansion donde tan extraños personajes disimulan su indiferencia a lo que se avecina. Una especie de obra de teatro, una farsa para no ver lo que es inevitable, lo que está presente desde que empieza la función. A todo esto, las imágenes de archivo de La Guerra y del propio Bernard Shaw hablando a la cámara se irán intercalando formando una obra de arte, donde la literatura, el teatro, la filosofía, y por supuesto el cine se dan la mano en feliz comunión.