Una prueba indiscutible de que el vídeo digital ha hecho mucho daño al mundo del cine, hoy toca ser críticos, es que los cineastas-artistas ven una manera muy barata de alargar hasta el infinito y más allá sus guiones. Sin el vídeo digital Pedro Costa no hubiese contado los vericuetos del barrio de Fontainhas primero en 3 horas (No quarto de Vanda) y después en 150 minutos (Juventude em marcha), David Lynch no hubiese alargado la pesadilla (Inland empire) hasta las tres horas, ni Sokurov hubiese seguido a los soldados rusos en afganistán (Spiritual voices) durante 5 horas. Y es que este documental, interesantísimo por otro lado, dura eso, 5 horitas del ala, para contarte lo que en dos hubiese dado el mismo resultado.

Jovencísimos soldados, aprendices del odio bajo la máscara de la seguridad, acampan en Tayikistán, esperando, siempre esperando, un ataque. Los miedos, inseguridades, y tensiones se respiran en los planos de una cámara atenta en todo momento. Una voz en off, leyendo una suerte de diario, en ocasiones demasiado lírico y pedante, una música clásica para dar ese toque arty, y unos planos eternos queriendo captar eso tan difícil que es el tiempo.

No es un documental fallido, no me atrevería a decirlo, pero no es la oda pacifista que esperaba Sokurov. Y es que abrirse paso a través de un documental que arranca con un plano fijo de ¡media hora! No es fácil. La pretensión artística campa a sus anchas a lo largo de los baratos y digitales 300 y pico minutos. En ocasiones fascinante, a menudo aburrido y reiterativo, el documental es una rareza de un cineasta sublime la mayoría de las veces. Personalmente prefiero Alexandra, una pieza que tiene mucho en común con éste Escorial. Me da pavor pensar cuánto hubiese tardado en rodarlo Kubrick…

De todos los post que he escrito en estos años, el anterior es el peor. Los ha habido mejores o peores, pero lo peor que se puede hacer es escribir sobre una joya, una auténtica obra maestra con prisas. Aleksandra no es solo la mejor película de la cartelera actual, es un canto de amor a la vida, al cine, al arte, es un ejercicio de introspección en un mundo de guerras y desconcierto, es un intento de buscar flores en la basura.

La mirada de la abuela, atónita a cómo los soldados limpian sus armas, en lo que quizás pongan más amor que en otra cosa, los paseos por el campamento militar, las preguntas que hace a todos y cada uno de ellos, el amor con que la reciben como si fuese la abuela de todos ellos…. El film tiene miles de momentos mágicos como ésos. Una película ambientada en la guerra chechena, donde no se oye un solo disparo, donde los silencios son tan importantes como las palabras, la incomodidad, el calor, el cansancio de la mujer mayor. Pero además la película nos cuenta mucho sobre la guerra, vemos por dentro un tanque a la vez que lo ve por primera vez Aleksandra y la entendemos perfectamente, en esa clase de triste fascinación.

Film corto, de apenas hora y media, donde transcurre el tiempo de forma especial, sin prisas, pero sin aridez, como solo los maestros saben hacerlo, con un tiempo que solo pertenece al universo de dicho film. Los ojos (y demás sentidos) se relajan, se dan un baño de quietud y paz (algo curioso siendo un film de guerra).

En fín, una película que no será muy reconocida por el gran público, que será patrimonio casi exclusivo de los cinéfilos (auténticos arqueólogos fílmicos) que se cansarán (nos cansaremos) de recomendar en balde.

Ver un film de Sokurov es todo un lujo. Por dos razones; porque siempre es buen cine y, la más dolorosa, porque no suele estrenarse en nuestro país su filmografía.

Conocido casi exclusivamente en cineclubs o por la labor encomiable del sello de DVD Intermedio, la obra del cineasta es de lo más interesante que se hace actualmente y Aleksandra se convierte en una especie de oasis cinematográfico en una cartelera vieja y aburrida.

La visita de una mujer mayor a su nieto, oficial, en un campamento militar checheno es el desencadenante de una de las películas más tiernas, especiales y seductoras que yo haya visto en mucho tiempo. Los planos de la mirada de la abuela a todo lo concerniente a la labor de su nieto, todo lo concerniente a la guerra y la espectación y fascinación que ella crea sobre todos los soldados es mostrada con unos planos hipnotizantes, con una banda sonora espléndida, un gusto por el buen hacer cinematográfico que hace de este pequeño film una joya perdurable. Sobresaliente alto.

En otro momento, quizás con más tiempo ahondaré más sobre la obra de Sokurov.

Resulta difícil y tremendamente insatisfactorio hablar de la calidad plástica de éste film sin poder echar mano de imágenes, y es que el relato de Sokurov del extremo (y último) cuidado de un hijo a su moribunda madre en un paisaje fantasmal conmueve tanto por el fondo como por la forma. Jamás el color se trató de manera más expresiva, acaso podría haberse tratado de un film mudo y no hubiese importado, por otro lado apenas tiene unas cuantas líneas de diálogo.

Un hijo cuida a su madre como si de un bebe se tratase en una cabaña alejada de todo menos de la naturaleza. Hablan de la muerte y son los recuerdos los evocados en los últimos e incómodos momentos. Paciente, el hijo saca a pasear a su anciana madre por los campos. Ésta se adormece, está débil, sabe que muere a pesar de los ánimos de su vástago. El viento y las negras nubes anuncian el paso del cuerpo a la liberación del alma.

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Cuando uno cree que en cine lo ha visto todo, vienen cineastas con sus obras para demostrar que la sorpresa está al doblar la esquina y es que Sokurov (desconocidísimo en nuestro país) es uno de los nuevos alquimistas de la imagen. Enmarcado en un cine de reflexión, muy de autor, sus películas son pura literatura, puro teatro, pura filosofía. Quizás tenga más de esos elementos que del propio cine, ya que Sokurov, como la mayoría de los grandes cineastas, no es cinéfilo.

Dolorosa indiferencia no fue estrenada hasta 1987, debido a la censura. Está libremente inspirada en un texto del gran George Bernard Shaw llamado La casa de las penas. En él se cuentan las vivencias de un grupo de personas de lo más variopintas en una mansión.

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